Прости меня, что я хулил
Тебя порой в своих твореньях,
Потоки слов обидных лил,
Зайдясь в экстазе обвинений.
Бескомпромиссно обличал
Твои грехи и недостатки,
Протестом каждый стих кричал
В моей потрёпанной тетрадке.
Хотелось так тебе помочь!
Но как и чем? Мне неизвестно...
Вновь над тобой сгустилась ночь
И празднуют победу бесы.
Ушла куда-то доброта
И совесть, как-то сразу, сдулась.
Любовь - за деньги, красота
Гламурным глянцем обернулась.
Чадят большие города,
Загажена вокруг природа...
Больна ты, впрочем, как всегда,
Продажной властью и народом.
Пригрелось гнусное ворьё
Под тёплым крылышком гаранта
И это наглое жульё
В своей стране, как оккупанты.
Но почему молчит народ?
Неужто же он всем доволен?
И взять уродов в оборот,
Похоже, не хватает воли?
Да, ты больна, Россия-мать...
Вновь перед выбором мы встанем-
Тебя терпеньем поднимать?
А может быть кровопусканьем?