Весь путь наизусть
не вспомнить, и преобладала,
маячила в поле астрала
томящая грусть
с оттенком вины
глухой в том, что истины струны
на раме событий чугунной
не натяжены.
Почтовый сургуч
на свитке внушаемых планов
раскрошен, но дрогнул, отпрянув,
настроечный ключ.
Похоже на сон,
но это, увы, не приснилось.
Под тем сургучом уместилось
немало персон
и множество цифр.
За перечнем благ и избытка
в рулоне истлевшего свитка -
таинственный шифр.
Казалось бы, чуть
ещё попытать, и разгадан
он будет, но дышит на ладан
искомая суть,
когда сгоряча
на смысл натыкаются "здравый"
потуги; и хмыкнет лукавый
из-под сургуча.