если ты однажды возьмешь блокнот, ручку, старый, наполовину сгрызанный, карандаш, выключишь лампу в прихожей, закуришь моррис
я,наверно, где-нибудь за тысячу городов от тебя, раскурчу все краны в квартире, вскроюсь
просто наступит конец, наш конец
я буду лежать на дне,перед глазами поплывут тысячи полотенец
стены
обои
ты будишь писать-непринужденно, легко, окуная грифель в чернильницу
с моей кровью
страшно, правда?
каждый мой день страшнее такого конца
хотя,знаешь, что может быть волнительнее честной повести
зажатой в руках творца?