Всё повторяется стократно, вновь и вновь,
когда былое вспоминая улетаем
в глубины памяти, до самых до окраин,
туда, где образы становятся виной.
В обыденности, в праздной суете
всех увлекают радостные люди,
своих ошибок поминать не будем,
у нас надёжный к ним иммунитет.
Неправда, что любовь всегда права.
Она бывает жадной и жестокой
и выпивает жизненные соки
из нашего земного естества.
А мы кладём ей душу на алтарь,
летим как мотыльки к горящей свечке
неосторожно, суетно, беспечно,
затем вдыхаем наших крыльев гарь.
Да в чём вина? Вина перед собой!
Когда ослепшие от яростного света,
бездумные мы не смогли, при этом,
почувствовать – где страсть, а где любовь…