Застыло время. Муха о стекло
Всё бьётся, бьётся глупой головой.
На улице - июль. Там так тепло.
И мне, наверное, пора домой...
Домой? А где он - дом, приют, покой?
Теченье дней уныло, как та муха.
И мне, наверное, пора домой,
Туда, где только хаос и разруха.
А может - к чёрту всё! Бежать. Бежать!
Куда? Куда угодно. И подальше...
Писать стихи в потёртую тетрадь,
И жечь их. Как когда-то. Годом раньше.
Мой дом - сгорел. И я - в плену недуга.
Как Пятачок, что ищет Винни-Пуха.
Но говорю:
- Лети домой, подруга!
Ловлю и отпускаю эту муху.
Пускай живёт. Ей срок отмерян - малый.
Пусть хоть она найдёт себе приют.
Где нет огня, воды и медной славы,
Где, может быть, ещё кого-то ждут.
И вот она летит, неблагодарно.
Ей - по зигзагу, мне же - по прямой.
Мне говорить всё это как-то странно,
Но мне, наверное, пора домой...