Переулками сонными ходим мы
И не знаем, куда пристать.
Ночи стали такими холодными,
Но нам некуда убежать.
Мы речами друг друга греемся,
Только стали они скудней.
Отдалились, разумеется,
За молчание в триста дней.
Может правильно, что сложилось так,
Все равно пойдет своим ходом,
Говорил же когда-то один чудак,
Что любовь живет лишь 3 года.