Не думай,что я так же счастлива,
Как кажется тебе издали.
Я все же осталась неряшлива,
Я все же застряла внутри.
Посмотри..
Во мне совсем ничего не горит.
Даже глаза зачем-то потухли.
Я похожа на вулкан острова Крит,
Только,затухаю на собственной кухне.
Ты думаешь- есть"она",
Ты думаешь- есть"другие".
Но нет никого у моего пустого окна,
Нет никакого читателя моей книги.
Есть только я.
И пара тех,кто давно и рядом.
Не достает, только, огня-
Он где-то от кого-то почему-то запрятан.
Где?
От кого?
Почему?
Я не знаю.
Я летаю,плаваю,и уползаю.
Я бегу, не оборачиваясь,
Не моргая.
Никому не кричу,не умоляю.
Может люди так умирают?
Наверно,бывает..
Я вас теряю.
Пятница, 5-ое.