Набежала туча, стало мрачно
и в саду, и на пути моем.
Как-то комом всё, всё неудачно,
дни мелькают быстро день за днем.
Нет идеи, смысла, цель размыта,
нет горенья, тлен и пустота,
слишком много дум о смысле быта -
открываешь книга, ан – не та...
На экране что-то там мелькает –
ни следа от этой череды.
Посмотрел: все тут же в лету канет,
понедельник не отличен от среды.
И в работе стало мало смысла –
говоришь студенту об одном,
жизнь другие высекает искры,
поджигая собственный твой дом.
Сносно МНЕ, поскольку есть ОПОРА -
соль земли – основа всех утех.
И в запасе сохранился порох,
что, сгорая, делает успех...
ВТ.