Как много в нашей жизни прозы.
Порой мы выживаем, не живём...
Случается, судьба нам дарит розы,
Шипами от которых сердце рвём...
Нам кажется, что мчимся мы к вершине,
Готовые и петь, и ликовать...
И скорость выжимаем из машины,
Стремясь по встречной прочих обогнать.
Но очень часто слишком иллюзорны,
Не досягаемы высокие мечты...
А низкое падение позорно
С непокорённой с ходу высоты.
И вот мы на лопатках у подножья.
А так манил почётный пьедестал...
Вдруг ощущаем холодок под кожей,
Который неразлучен с нами стал.
Откуда - то берётся осторожность,
За мудрость выдаём постыдный страх...
И упускаем новую возможность,
Похоронив мечты свои в стихах...
А может, стоит заново родиться,
Начать всё снова,- с чистого листа?!
Позиций не сдавать, не покориться
Тем страхам, что рождает высота...
И оживёт мечта после разлуки,
И вновь вручит Судьба букет из роз...
Пускай шипы терзают наши руки,
Ей не увидеть больше горьких слёз!