Однажды над моим портретом
Смеялся парень молодой.
Сказал, что мне не быть поэтом,
Что он, при всем, при том и этом,
Напишет лучше стих любой.
Он заявлял, что я бездарность,
Что Муза вовсе не нужна,
Что не нужна поэту страстность,
Любовных прелестей туманность
И вдохновения весна.
И после сказанного прежде
С улыбкой хитрой на лице
Стоял и ждал ответ в надежде.
Но не понять глупцу-невежде
У Муз поэзию в венце!
«Поэт любим самой судьбою:
Он рифмы страж и строк начал,
За Музу он стоит горою,
И он возвышен над тобою!»
Он после этого молчал...