***

                Как я завидую безмозглым!
                Поняла, в чём моё несчастье:
                скорее поэт, доморощенный
                философ, «бытовая дура» - 
                не лажу с бытом. Урод я.

                Фаина Раневская


Кричит за спиною слабость холодной капелькой пота,
стекающей вдоль спинного хреща молодой брюнетки.
Словом, явное неприкрытое одиночество – стуком в дверь,
гостём непрошенным навязывает чужие права:
ей, её сердцу, глазам, плохо видящим в темноте.
Во сне, как и в жизни – крик нем и беззвучен, лишь хрип
услышит рядом лежащий с тобою сосед. Может быть,
это будет она: то ли дочь твоя, то ли мать, всё так же
страдающая бессонницей…Да, кстати: «Мама, проснись!
Скоро день, уж скоро полжизни прожито». Каково?
Впрочем, ладно. Нормально. В первый раз что ли?
Забыли. Прожили. Догонять уходящую жизнь не впервой
на вёслах старенькой лодки нашей.

Не всегда, разобраться если – есть вход, как всегда –
только выход чернеет скважиной двери закрытой
команаты нашей, мама, где мы всегда вдвоём.
И ни тепло нам с тобою, ни холодно; так –
одиночества ради на подоконнике фиалок ряд.
Подряд – автоматная очередь. Не чувствуется под
тобою ног, Земля! На противоположной стороне
улицы проходит до боли знакомый плащ,
в котором, та самая женщина сказала: «Нет».
И эта односложность относительно меня была
тогда, и раньше, и затем, и после значить
будет для меня отказ прямой и косвенный,
а также личный.

Вне лично посещаю университет, соседствующий
с рынком, и так похожим на него убогостью
мозгов, физиономий, обстановки, смысла, личности.
Вообще людей, так много понимающих в своих
несчастиях, благополучию других так мало
уделяющих внимания, так ниже-средне
мыслящих, скорей всего – вне черепной коробки,
точнее, в туалете, напуская умный вид с
паршивой газетёнкою в руке.

Глядите: Вот перед вами бытовой мыслитель.

Октябрь 2004 г.