" Без названия"
Я часто думаю о том,
Когда гуляю меж крестов в погосте:
Что для кого то, это дом,
А я пока пришёл лишь в гости.
Я обхожу дома родных,
Цветы рукою поправляя.
Я многих знал ещё живых,
Теперь постель им - земля сырая.
Пройдут года, придёт другое поколенье,
И кто-то так же меж крестов шагая,
Зайдёт ко мне, и в знак родного уваженья,
Вздохнёт скорбя, цветы рукою поправляя.