Рюкзак за спиною, а песня - в груди,
А солнце блестит позолоченным блюдцем,
И путь некороткий лежит впереди -
Зовёт к первобытным истокам вернуться.
Пойду по дороге, ведущей к себе,
Потом по протоптанной кем-то тропинке,
Потом по нехоженой, волчьей тропе,
Сбивая с травы непримятой росинки.
Когда ж забунтует усталая плоть,
И лягут на землю горячие блики,
Я свежего чёрного хлеба ломоть
Съем с полною горстью прохладной черники.
Потом из ручья, что звенит меж корней,
Напьюсь животворной студёной водицы,
И древняя сила вернётся ко мне,
Забытая в тёмном недужье столицы.
А к ночи зажгу я от искры огонь,
Копьё, лук и стрелы сложу под рукою
И с бором сосновым, травой и рекою
О том, что нам близко, начну разговор.