Я так устал от собственных стихов,
Меняю тропы, ритмы и цезуры.
Все строчки - дуры,
рифмы - тоже дуры.
И я теперь не подбираю слов:
Рисую смело на “любовь“ - “морковь“,
На слово “бровь“
рифмую слово “кровь“.
И я при этом не боюсь цензуры,
И к критике воистину готов.
Поэзия - проклятье или крест?
В стихах приятны мне простые позы,
И я в “морозы“
заплетаю “розы“ -
И так пишу, пока не надоест:
На слово “перст“ всегда есть свой “протест“,
“Навес“ и “вес“
Имеют свой “замес“,
А “грозы“ мне противны без “угрозы“.
Я, как поэт, воистину воскрес!
Да, “мЫшу“ я подставлю к “камышУ“,
И мне не стыдно. Я играю смыслом.
И пусть в “слоистом“
Небе “коромыслом“
На радуге проявится: “Спешу“
Я рассказать тебе, что так “грешу“,
Рождая облик твой в себе - обвислом -
Но я теперь воистину пишу!