Дорожной пылью ветер сыт,
В дожде не видит флюгер цели,
Им кто-то, может быть, убит,
Лежит в простреленной шинели...
Боялись смерти... А теперь
Почти мертвы и те, кто живы,
И мир рыдает от потерь
Над маетой пустой и лживой...
А дождь – любитель авантюр,
Любитель розыгрышей, сказок,
Меняет контуры фигур
И смешивает соки красок.
К таким коктейлям мир привык,
Они пьянят слегка и тонко,
И превращается старик
В играющего в дождь ребёнка.
Мой Бог! Я влюблена в стихи
И признаюсь в том, как ни странно,
В них нет ни грамма шелухи,
Их власть прочна и постоянна.
Их власть прочна, прочнее нет,
И мне другой не нужно власти.
Пусть ночь темна - я вижу свет,
А значит есть на свете счастье.