Ты не читаешь Поля Верлена, я не кладу ладонь на колено
и не потею от страсти, как мальчик,
вот и итоги любви неудачной…
Я на машине уеду куда-то, очень хочу, чтобы в светлое завтра,
ты же в метро опускаешься ниже,
смерть подступает всё ближе и ближе…
Сны на скамейке и страшны картины,
в белой палате плетут паутины,
нет, не герои рождения жизни, а лишь остатки от вытекшей клизмы…
Только напрасно, звонки не помогут,
ночью медведи в берлогу уходят,
так глубоко, аж почти по колено, спят, вспоминая Поля Верлена…