Была б она расчетлива скупа,
На чувства и желания земные,
И к горю, и к страданиям слепа:
Мы не познали б, кто же мы такие.
Мы не познали б боль ее обид,
Которые пронзают нашу грудь..
Что в каждом слове стих ее хранит,
Ту нежность, что она смогла вдохнуть.