Схватил бы - моей останется, зажал бы её рукой,
Но знаю – она растает, оставив в руке слезу.
Её, свободную странницу, представить нельзя другой,
Живет она, пролетая над всеми, кто там, внизу.
Искрится и тихо падает, на мёртвый ковер листвы.
Не будет уже грязищи. Попрячется вороньё.
Купаясь под снегопадами, её не найду, увы.
А солнце её разыщет. И в полдень убьет ее…