Не поэт я, родная, не песенник в слове.
Звонарь – я эмоций, взращённых в неволе.
Я, лишь, василёк в недоношенном поле.
Я – детства слова на косом уж заборе.
Я – словно росинка в бесконечности, в море.
Я – звук, прозвучавший не в среду, не в хоре.
Я – пота слеза на загруженной робе.
Я – гвоздик на крышке, в пригубленном гробе.
А может всё это, лишь, было вчера?
Глумилась судьба и гремела гроза.
Летели, как поезд, куда-то года
И талая вновь замерзала вода.
А ты, не дождавшись, по жизни пошла.
И мечта постарела, на паперть легла.
И мысль, не родившись, пустотой обожгла.
И только бумаге достались слова.