Стансы Груше

               
Над общагою ночь отошедших сквозь сито фильтрует,
но ты ей неподсудна: сиятелен лунный твой шиш!
Груша, Груша, – тебе говорю, голошу и горю я.
Улыбаешься молча: божился – блажную простишь.
 
Помню траурный снег и бессилье, и стыд по сусалам.
Помню белый твой лоб, что век этот, бесовский, прожёг.
"...Мало, мало тебя от себя, нерадивой, спасала,
припасла лишь частушку кукушкину – на посошок".
 
Ночь сменяется ночью: невмочь – не осилить загадку:
бука, книжная тля, а весь божеский мир обняла.
Груша! Где ты, душа? – сорвало, словно птичку с и краткой,
да в старинный тот сад над общагой,где вот – расцвела!

И во весь окоём над землёю мерцая зарницей,
озорной твой озон не даёт мне во тьме раствориться.