Белоэмигрант в Париже
(из сборника "Память души")
Ползёт, задыхаясь, последнее лето…
Ползут бесконечно похожие дни.
Рука привыкает играть с пистолетом –
мы с ним, с пистолетом, сегодня одни.
В углу кабинета пылятся газеты,
а лучики света касаются стен…
Допустим, я знаю за что мне всё это,
но тщетно пытаюсь дознаться - зачем?
Зачем эти списки потерянных близких
и мутные мысли о боли в груди?
Тоскливые визги бездарной актриски,
во взгляде которой мерцает: «Уйди!»
А в зеркале тусклом зевает до хруста
какой-то нерусский, усталый старик…
Он шамкает с чувством о ложе Прокруста,
да так, что на шею сползает парик…
…Последнее лето растаяло где-то
и стали короче унылые дни…
Руке надоело играть с пистолетом,
а мне надоели расспросы родни…
…А позже я понял зачем мне всё это,
когда убедился что мы - не одни…
* * *