Июль так медно льет свои причуды
на россыпь листьев, на седой асфальт.
Шумит шоссе, и воздух, как в запруде,
течет ко дну. Гудит протяжный альт
тугих эмоций, моет дождик время.
Парит июль, и парит душно темя.
В ростках имен, в чудной капели мира
шипит судьба, а нынешний разлад
так тихо мне накидывает ад
на безмятежность... За окном так сыро...
Четвертый вдох, а выдох неуместен,
и яд разлит на камни. Хрип тоски
мне брызнул на вспотевшие виски.
Я был поэтом, был им повсеместно,
и оттого стихи мне не с руки...
6 июля 2013