Не благостность,не тихая кончина,
А в горле хрип,блеск выкаченных глаз.
У смерти есть незримая причина
Извлечь немного предпоследних фраз.
Мозги кипят,как варево кухарки.
И в плесках их,как старое кино,-
Воспоминанья-мёртвому припарки
Кипучи,как осеннее вино.
Вот лики женские с печальными глазами,
В молчанье скорбном быстро пролетев,
Как стая птиц,встревоженных орлами,
Шепнуть о всепрощенье не успев.
Играющий ребёнок на поляне...
Родители. А были ли они?
А дальше-стены.Грех и покаянье...
Но всё же не погашены огни!
Не увидать последним тусклым взглядом,
Не ухватить слабеющей рукой.
А Тихая уже незримо рядом.
И обещает сумрачный покой.