Я – уже артефакт уходящего в прошлое мира,
Тех, кто «звонит» и «ложит», подсчитано, больше, чем нас.
Но мне хочется верить – не завтра наступит тот час,
Где столетние парки опять превратятся в сортиры.
Не ханжа, не брюзга, но романтик, к тому ж – оптимист,
Я с надеждой смотрю в безнадёжно пропитое завтра,
Я молюсь о душе тех, кто совесть поставил на карту,
И пытается мне навязать с сатаной компромисс.
Я живу вопреки справедливым законам природы,
Здесь логичен и скор суд, где судьбы решает топор,
Где удар со спины – аргумент, закрывающий спор,
А отсутствие лба – доказательный признак породы,
Изворотливость – доблесть, а трусость – всего лишь черта,
За которой, пропитанный ложью, слащавый прагматик.
Кабинет... со стены улыбается цифрами график,
Где погрешность – убитая кем-то от страха мечта.