Командир штрафной роты
(из сборника "Письма мёртвых")
Этот день для меня, как арест, нескончаемо долог.
Он играет со мной, как когда-то катала в Крестах.
А армейский хирург, торопясь, удаляет осколок,
без наркоза копаясь в моих раскалённых кишках.
И не вспомнить уже ничего - ни имён, ни событий.
Может, не было их никогда? Или были не все?
Как же я умудрился так быстро, надёжно забыть их?
Неужели настала пора уходить насовсем?
Что теперь вспоминать о победах, коль столько просчётов?
Что теперь бинтовать и лечить эту рану в боку?
Ведь гораздо нужнее наград, должностей и почёта
вера в Бога, с Которым в тридцатом встречался в Баку.
Я не понял тогда, демонстрируя глупость и хамство.
Не подумал насколько любим и обязан Ему.
И вернулся в разгульный кутёж, беспробудное пьянство,
доверяя всегда и во всём лишь себе одному.
Ох, вернуть бы назад и упасть перед Ним на колени!
Я смотрю на себя, разбираю грехи и долги.
И, рыдая душой, ожиревшей от скуки, от лени,
еле слышно прошу у Него лишь одно:«Помоги.
Помоги мне снести и стерпеть груз внезапных прозрений.
Помоги мне простить, среди всех, недотёпу-себя
за безверие, ложь, раболепие, низость падений.
И за то, что в Баку я не понял, не принял Тебя»…
…День уходит, но вязкая ночь не намного короче.
Я от боли в душе забываю о боли в боку.
И, под грузом грехов задыхаясь, зову Его:«Отче
помоги мне пробиться к Тебе…Я иду, как могу.»
* * *