Осенний день... То пусто, то темно...
Мир тает, словно сахар в чашке чая...
Ни зги... Лишь дождь глядит в моё окно,
На грустных ветках тополя качаясь
И польку отбивая на листве,
И горсти нот бросая в гнёзда птицам,
Пастелью заливая солнца свет,
Весь мир вокруг – дома, дороги, лица...
Везде... Везде свой оставляя след,
А между делом этим... Делом прочим...
Он пишет письма небу и земле,
В которых - лишь цепочки многоточий...
О том, о сём... О жизни на бегу...
О том, что и печаль, и радость – лечат...
А самую последнюю строку
Завяжет в бант:
«Пока. Люблю... До встречи...»
*
До листопада – секунды три...
Было ли лето?.. Иль всё приснилось?..
Как ослепительно клён горит...
Сердце берёзы уже остыло...
Нет, мне не грустно... Смерилась я
С тем что разлука – подарок встречи...
Сбросила листья душа моя...
Хочется верить, что не навечно...
*
Осени последний лист прочитан,
И забыт ещё один роман...
В новые сюжеты и прикиды
Кутаются люди и дома...
День грядущий – бог рисует белым
На измятых, выцветших полях...
Всё, что, расставаясь, отболело,
Убирает времени метла...
Обсуждают новости вороны –
Всё, как прежде в городе моём...
Только небо плачет, как ребёнок,
Над последним вянущим цветком...
*
Осень – когда на зелёном холсте
Кто-то рисует Охрою – тучи...
Осень - когда сквозь туманы дождей
Видится - глубже, слышится – чутче...
Осень – пылающих листьев метель...
Голые ветви – в облаке рыжем...
Осень, когда мир до боли раздет...
Хрупок - в стремленье согреться и выжить..
Осенью - солнце завещано нам
В листике жёлтом... В малости – счастье...
Осень – до неба, сияющий храм,
Где нас научат – прощать и прощаться...
Осень... Печальный роман о любви,
Вспыхнувшей поздно – у времени края..
Осень – на вдохе: О, благослови...
Эхом - на выдохе: Благословляю...
..