Твои дожди дворами пойманы,
В колодцы Небеса поплачутся,
И мы стоим,закрывшись окнами,
Сквозь них смотря,за ними прячемся.
И вот прохожий меж парадными,
И сломан зонт повисшей спицею-
Как будто крылья переломаны...
Под "козырьком",хромою птицею,
Стоишь нахохлясь.Шляпа смятая,
Зонт-как протез,и жалко выбросить...
А через фортку чаем с мятою
Несет во двор,как это вынести?!
Вот домофон-чужие циферки.
Молчит консъерж.Сегодня выпивши.
Иди домой,мой Ангел сломленный!
И к черту зонт-ты это выдержишь!