Иногда, по вечерам, ощутимо близко:
если выглянуть в окно - прямо под окном,
бродит сморщенный старик - Призрак Коммунизма
и грозит кому-то в даль ржавым топором.
Почему покоя нет мрачному скитальцу?
Что он хочет от меня? Я - не мироед
и колечек не ношу на мясистых пальцах,
потому, что их, колец, не было и нет.
Я со всех сторон - никто. Ни бедняк, ни барин.
Ни учёный и ещё не дегенерат.
А зовут меня - Мужик, для кого-то - Парень.
А ещё меня зовут - Мой Электорат.
Призрак в русском не силен - чешет по-немецки.
Правда знает русский мат, это кое-что.
Странно смотрит на меня: жалостно, по-детски.
Может хочет подарить мне топор? За что?
И потом, зачем он мне? Я привык к другому:
если честно бунтовать - лучше взять АКа…
А топор потянет вниз - в омуты дурдома.
Я такого не хочу - не готов, пока.
…В этих диспутах для нас есть двойная польза:
я - язык учу, а он - наш капитализьм…
Вот придет, скажу ему: «Не могу я больше,
отведи меня к себе ...в этот…коммунизм.»…