Ты, сердце мое, в сожаленьях остынь:
ну, что ты, на самом-то деле?
И все же...как пахнет ночная полынь,
когда её с лёту заденешь!
Какой остаётся волнующий след,
приставший до краешка платья;
полынит мой загнанный велосипед,
и я - от подошв до запястий,
и тот, кто полынную ночь подарил,
его горьковатые губы.
И даже нежданные всплески зари,
что теплят небесные глуби...
Ах, сколько осталось уже позади,
как много со мной и поныне:
цветущей полыни серебряный дым
и жизнь моя, горше полыни.