Человек рубит лес, из опилок прессуя бумагу.
И на этой бумаге печатает правду и ложь.
А бумага, скрипя, терпит это покорно, бедняга:
человек - он такой…Что не так - на костёр, да под нож.
Человек варит сталь, отливая бунтующим пули.
Остальным - кому что: ложки, вилки, ножи…топоры.
Сталь не смеет ему закрутить раскаленные дули –
он расплющит кувалдой любой благородный порыв.
Человек пашет землю и ждет от неё урожая,
чтоб наесться с запасом и вдоволь поспать на печи.
И попробуй не дать - будет топать по ней, угрожая,
что забросит её, плуг отдаст кузнецу на мечи.
Человек из ружья второпях застрелил человека –
просто плавно нажал указательным пальцем крючок…
А убитый хотел попросить приютить до рассвета
и его приютил персональный земельный клочок.
Человек входит в Мир, как идут к должнику кредиторы.
И терзает его в безрассудном, слепом кураже.
Выбирая вождём махинатора и мародера,
он ещё понимает, что делает? Или - уже…?
…Человек валит лес и печатает горы бумаги…
Я пишу про него, в нём, таком, узнавая себя…
Как уйти от него? И когда? Подскажите бродяги!
Вы умеете жить ни себя, ни других не щадя…