Живу на двадцать пятом я недавно.
Народ по всякому относится к тому -
Одни покрутят у виска, мол, с ней неладно,
Под старость лезть на высоту.
Отметит кто-то, что дешевле,
Поэтому, живет так высоко,
А третьи, как-то, скажут с сожаленьем:
«Отдельно - главное, ходил бы, лифт ещё».
Но есть, кто говорит, мол, ближе к Богу,
На высоте полёта птиц жильё у ней.
Что это в старости не вызовет тревогу,
Что ангелов-хранителей видней.
Мне нравится, что небо близко-близко,
Что город – «на ладони» у меня.
И облака, порой, спускаются так низко,
Что, кажется, парю над ними я.
Что солнце рядом всходит и заходит,
Что свет не нужен, служит им луна,
Что даже вижу образы родных я,
Давно ушедших, или только что, туда.
Мне нравится, что дом вырос на месте,
Где в детстве бегала, играла и дралась…
И что меня мальчишка выбрал местный,
Что с ним на двадцать пятый забралась.