Вокзал.Стоим мы на перроне.
Уж поезд подан,надо уезжать.
И,может быть,судьбы моей ирония,
Заставила тебя меня поцеловать.
Великий питерский поэт!
Ты снизошел до губ моих коснуться!
Так,на прощанье мол:"Сибирь,привет!"
Но с этих пор я не могу очнуться.
Во мне кипит волшебной музы перезвон.
Я обрела стремление творить,
Писать стихи,летящие со всех сторон
В меня и из меня,как сказочная нить.
Природа умиляет,восхищает и трясет,
Волнуюсь я до умопомраченья
И думаю:"Когда же все пройдет?
Когда же кончатся мои мученья?"
Зачем мне быть поэтом?Для чего?
И так живу я хорошо.Прекрасно.
И,что могу я дать?И для кого?
Что донести всем людям не напрасно?
Ведь для того и пишутся стихи,
Чтоб выражали силу мысли,чувства.
Чтоб после них не делались грехи.
Душа стремилась бы с искусству.
Чтоб привлекали всех на добрые дела,
Чтоб радовали,счастье приносили.
Поэт-ведь это навсегда.
Смогу ли я?В моей ли это силе?