Мое вечное лето не вечно, как не крути.
Кто-то сбился с дороги, а кто-то на верном пути.
Каждый рвет свой кусок и впадает от этого в раж,
Ну а я лишь застывший в невременье персонаж.
Моя вечная молодость – это не больше, чем миф.
Кто я? Гамлет? Тесей? или просто усталый Сизиф?
Что ты, девочка, что ты, откуда такая блажь?
Автор твой не Гомер, он всего только старый алкаш.
Да, мой автор безумец, я знаю. Наверняка,
У него геморрой и шальная подруга-рука.
Каждый день этот тип забивает огромный косяк
И садится писать, затянувшись: вот это ништяк!
У меня по сценарию нет, и не будет детей,
Зато есть сигареты да куча безумных идей,
Телефон, телевизор, диван, образцовый мудак.
С ним мне можно и эдак, а можно еще и вот так!
Впрочем, дядька тот, автор, - бывший интеллигент.
Иногда к нему ходит соседка готовить минет,
Вкусный ужин на скорую руку и даже скандал,
Вот тогда мне дает передышку мой автор-вандал:
Не пихает в сценарий мне ужасов, сюра и трэш,
Не сует меня носом в дерьмо, заставляя: ну ешь!
Не таскает ночами по барам да кабакам,
По чужим неуютным кругам-рукам.
Только все повторится снова, на прежний лад:
Автор будет небрит, оборван и быдловат
Пить дешевый портвейн, и тАк вот день ото дня,
А когда заскучает – сядет писать меня.