Я говорю, не замечая, что голос мой давно не слышим.
Что образ, горестный сначала, теперь мне стал немного лишним.
Что тело не отбросит тени на мостовой и перекрестках.
Что сердце и душа в смятеньи размером стали как напёрсток.
Я думаю, но все напрасно. Иду, стоя на ровном месте.
Пою, но это ведь едва ли назвать возможно словом «песня».
Живу, но жизнь перетекает в повествование итогов.
И только творчество спасает чередованьем рифм и слогов.
30.06.2013