Любите ли вы цветы?

               


Он  попал  в особый мир.., мир , наполненный флюидами желания...
Лиловые гроздья   сирени торчали из-под темно-зеленого вороха  листьев, словно груди молодой женщины - приподнятые и задорные...
Рядом нежно розовели бесстыдные орхидеи, притягивая  нескромные взгляды посетителей...
Звук  входящего  сообщения  отвлек  его  от цветочного  великолепия.
Быстро открыв дверь  магазина  со  скромным  названием «Цветы» ,  он   вышел на  улицу.
Смс  пришло   с  совершенно  незнакомого  номера,  и было кратким:
«Любите  ли Вы  цветы?» …
Он  провел  рукой  по волосам   и  задумался…

..............................
Это  было  весной  в  самом  центре  Парижа – столице Свободы  и   Любви.
Она  непринужденно  пробиралась  между столиками, желая найти   наиболее  отдаленный.
 Ей  хотелось тишины,.. побыть  наедине  со  своими   мыслями,  со  своим  настроением, с  тем  неопределенным   состоянием  души,  когда  ничто не радует...
Цветы… Она  не  сразу   заметила  молодого  гарсона  с  букетом   в  руках.
 - Это  для  Вас, мадам! – сказал  он и протянул  ей  корзинку.
Там  были  розы… Нежные  и  хрупкие.  На дне корзинки она увидела  записку.
В  ней  всего лишь три   слова,  скорее  даже вопрос...
«Любите  ли  Вы  цветы?»
И... без подписи...
            - Извините,  месье,  от  кого  это?  -  удивленно   спросила  она  гарсона.
Но тот  лишь  пожал  плечами и быстро затерялся  среди  посетителей.
Розы  одиноко   стояли  на  столике,  источая изумительно  нежный  аромат. Даже  цвет  был  необыкновенным -  не  белый,  и не розовый,   а  бледно-нежный, тонко  просвечивающий  алой  кровью.
Она  оглянулась  в  надежде  увидеть    «тайного»  поклонника,  который  прислал  ей  цветы.  Хотя,  какой  поклонник  мог  быть?
Она    совсем  недавно в  Париже  и   познакомиться еще ни с кем  не  успела.  Все  это  казалось  ей    странным  и  вместе с тем -   интригующим.
      Оставив  на  столике  несколько  франков  за  недопитый  шоколад,  она поднялась.  Прихватив   корзинку  с  розами,   с   очаровательной улыбкой  обратилась  к  какой-то  пожилой   даме   в  смешной  шляпке:
«Какой  сегодня  удивительно-прекрасный  вечер!»

...............................................
                На  бульваре  Монмартр  было многолюдно. Туристы,  художники, комедианты, просто  зеваки.  Вся  эта пестрая  многоязычная  толпа   гуляла,  сидела, пила  кофе  с  круасанами   в  кафе-шантанах.  Отовсюду  звучала   музыка. Влюбленные  парочки   целовались,  не обращая ни  на  кого  внимания.
Жизнь  била  ключом. И  среди этого  столпотворения   неторопливо   шла  она,  поглядывая  по  сторонам,  впитывая в  себя     воздух,  насыщенный  ароматами  жареных  каштанов,  выпечки  и неуловимого  запаха   свободы  и  любви.
            Само название   Монмартр  навевало    легкое  ощущение   грусти  и  легкомыслия, отчаянного  веселья  и беспричинной  радости. В нем было все: искусство  и  любовь,  тесно  переплетенные  друг  с другом, бедность  таланта и  спившийся  гений, ночные   кутежи  и  уличная   грязь, взлет творчества  и  падение  нравов...
Вокруг нее бурлила весна, весело пели   птицы,   светило  солнце  сквозь  зелень  каштанов. И  она,  полной грудью  вдыхая   весенний  воздух,  шла  по  алее.

             Это место  было заполнено вольными художниками. Среди  них  было  много талантливых  неудачников  и  преуспевающих  посредственностей.  Пейзажисты,  запечатлевали на  своих  полотнах  живую  природу,   импрессионисты  выражали  себя  посредством  цвета.
Их кисти летали по полотну, словно крылья бабочки. Бархатные мазки  высекали  из  красок  саму  сущность  цвета,  рождали  свет,  мерцающий  северным  сиянием и переходящий из насыщенного оттенка в  цвет  нежнейших  нюансов…
            Такое необычное зрелище заворожило ее и заставило замедлить шаг.
         
 Вдруг мужской   голос,  раздавшийся   рядом,  вывел  ее  из задумчивости.
- Мадемуазель,  хотите  я  Вас  нарисую?..  У  Вас  такое  необычное  лицо!  -  молодой  художник   обратился  к  ней.
- И что в нем необычного? – с  легким  недоумением  спросила  она.
 -Присядьте,  пожалуйста,  -  почти с нежностью в  голосе сказал  он.
Этот  голос...   Что-то до боли знакомое послышалось в интонациях.  Или  это  ей  показалось?
Те же нотки, тот же акцент... Так говорили в ее родных краях. Так говорил ОН...

         Она присела  на  край стула.  Солнце  освещало  ее  лицо,  показывая  всем   темные  изогнутые  брови,  красивые  грустные  глаза  и  едва  уловимую   улыбку. Ослепленная   солнечным  светом,  она  чуть  прикрыла  глаза, но  это  не   мешало  художнику    писать   с  нее  портрет,    ведя    при  этом  непринужденную беседу.
Как  она  находит   Париж?

 - Париж  хорош,  особенно  весной - так  считают  многие…
А   как  считает она?  -   пока  еще не  знает, так  как  приехала   сюда  совсем  недавно.
-  Так  Вы  приезжая?  А  откуда  же? – спросил  он   ее.
 - Это  совсем  неважно.  Лучше скажите, как  продвигается  мое  лицо?..
Так  они    мило  болтали  ни  о  чем,   а он  продолжал   рисовать  ее  тонкие  красивые  брови,    нежный  рот  с  приподнятыми уголками  губ  и  совершенно неуловимое  выражение  всего  ее  прекрасного  лица.
-  Вы   уже  нарисовали меня?  - после  довольно  продолжительного  времени спросила     она.
- А  Вы...  получили  мои  цветы?  - вопросом  на  вопрос  ответил он.
Девушка   неподвижно  сидела  минуты две,  затем  резко  поднялась,  подошла  к  художнику  и  внимательно  посмотрела на  него.
Да.., она  не  ошиблась... Это  был  ОН! Тот,  которого   хотела  забыть,  уезжая ото  всех   и вся,  сбежав  в  Париж, в  надежде,  что  здесь  ее  никто   не  увидит.
-  Портрет  можешь  оставить  себе, -  холодно бросила  она  ему и  собралась   уходить.
-  У  меня   такой  уже  есть, -  парировал  он,  нежно   улыбаясь.
 -  Оставь   меня,  я  прошу  тебя... -  немного  смягчившись, сказала   она.
- Разве тебе хочется этого?   -   почти  сурово  спросил  он.
- Что  ты  можешь  знать?  Тебя  всегда  интересовал  лишь  ты  один:  твои  мысли,  твои  чувства,  ты -  сам…
 -Ты  совсем  меня  не  знаешь,  раз  так   говоришь, - с  грустью  произнес он.
-  Только  не  дави  на  мою  жалостью. На  этот  раз  не сработает!
- Тебе  совсем  не идет  этот тон, -  спокойно   сказал  он  ей.
-  Конечно,   мне  больше  подходит  выражение  «собачьей  преданности»    в  глазах, -  с  горьким  сарказмом  ответила   она.
-  Успокойся,  ты  же  видишь,  я   здесь,  в  Париже…
-  Для  чего?  Чтобы  прославиться?..
 - Чтобы  увидеть  тебя, -  тихо  сказал   он, пристально  глядя  в  ее  глаза.            
Она  замолчала.  Какое-то   время  они  стояли   не  двигаясь   и  не  говоря  ничего, словно наново  изучая друг  друга.
    Первой пришла в себя  она.  Тихо   и  устало  проговорила:
«Нет, ничего   не  выйдет. Прости…»
Медленно  развернувшись,  она  уходила  от  него. А  он, не двигаясь,  продолжал  сидеть  с   ее  портретом  в  руках.


              Все  это  вспомнилось  ему,  словно  отдаленным  эхом  из    прошлого,   когда  он получил  странное  смс в цветочном магазине...
 .............................
Она   жила  в  Париже  уже  несколько   месяцев и  успела  обзавестись новыми  знакомствами. Успела  полюбить  этот  город, с  его  неповторимой  атмосферой,  с его  уютными  ресторанчиками на  бульварах,  с   запахом жареных  каштанов   и     кондитерских, с  шампанским, таким   же  хмельным  и   головокружительным, как  и  мужчины,  которых она  повстречала  здесь.
       Теперь она  была  не  одна. Рядом  с ней  за  столиком  сидел    ее  новый  знакомый -  элегантный  мужчина  средних  лет. Он  что-то  рассказывал,  видимо  смешное,  так   как она,    прикрыв  глаза, беззаботно   смеялась, изредка  касаясь  пальцами  его   руки.
Это  было  то же    кафе,  где  она   весной получила  корзинку  с    цветами.
Сейчас  на  столике  тоже  стояли   цветы  - красные  розы сверкали   нежным  бархатом лепестков.
Когда  она  садилась   в  его  машину,  одна из них  выпала  и   незамеченная осталась  лежать  на асфальте.
Одинокая, смятая.., но  такая  же  прекрасная.
    И уже  сидя  в  машине,  она подумала  о  том  странном  человеке,  который  продолжал  преследовать   ее   в   собственном  воображении…
Она  больше  не  увидит  его,  никогда… Но  почему  же  так  сжалось ее   сердце?  И  эта  одинокая  смятая  роза  невольно  напоминала    ей  его…
Несмотря  на  колючие  шипы, он  был так же    раним, и   любовь  их была  так же  хрупка  и  прекрасна,  как   этот  царственный   цветок.
Немного  подумав, она  вытащила из сумочки телефон и решительно набрала  смс:

 «Любите  ли  Вы цветы?»......