Третий день дождит.
Земля довольна.
Отчего же я дождю не рад?
Отчего на сердце неспокойно?
Клеткой дом, слезою мокрый сад.
Больно, отчего душе мятежной?
Незаметно грязью стала пыль.
Не стряхнуть.
Прилипла.
Неизбежно
Понимаешь , жизнь не сказка – быль.
Плачет небо.
Ох, уж эта серость!
Как-то не случилось, не срослось.
Было солнце.
Вдруг куда-то делось…
Мясо нарастёт – была бы кость.