На высоте, средь гор, под облаками,
Ведя коня хромого следом за собой,
С поникшем духом и с разбитыми руками
Джигит уставший возвращается домой.
Нет больше юности привычного веселья,
Лихую голову укрыла седина,
И страстных глаз непобедимые знаменья
Войною мерзкою изъедены до дна.
"Скажи, джигит, где обронил ты свою веру?
Где потерял ты крепость каменных плечей?
Твой гордый взгляд был даже соколу примером,
И скалы рушились от пламенных речей."
И поднял взгляд джигит и начал свою повесть
О том, что чувствовал и видел на войне,
О том, как спорили, порой, кинжал и совесть,
О том, как смерть казалась радостней вдвойне.
"О нет, не стал я от клинка искать спасенье,
Не закрывал от пули раненную грудь.
Но каждый день молил у Господа прощенья,
Лишь бой за боем проживая как-нибудь.
Мне смерть свирепая подругою казалась,
И каждый шрам я мог приятелем назвать,
Сложить смиренно буйну голову осталось.
Вот только не за что мне было умирать."
Под голубым шатром, пустынною дорогой,
Там, где высоких гор спокойствие лежит,
СО взором сокола, тая в себе тревогу,
Ведя коня ступал измученный джигит.