Лето в разгаре! Глаза открывая, солнце встречаешь, как первого мая!
Дышится легче, а в легких цветов аромат… Праздником жизни сквозь сердце под ребра, сделав тебя и счастливым, и добрым, врезалось то, о чем только в стихах говорят.
С ярким букетом ромашек с люцерной, ты воровал поцелуи, наверно, с губ, зацелованных ветром и теплым дождем. Что за романтика – быть её первым, гипербореем расплавленных нервов, и воскресать в каждом вздохе и сразу – вдвоем.
Теплым укрыв покрывалом из драпа, ты, задыхаясь, вдыхал ее запах: это чебрец и какой-то цветочный бальзам…
утром ты встанешь, нарвешь ей ромашек, скажешь, что девочка кажется краше, – сделаешь все, чтоб не дать покатиться слезам. Только в её поразительно синих, стынет вопрос безутешной богини: «Как же так вышло, что я… или ты… или мы?» Словно закон этой жизни нарушив, ты нараспашку откроешь ей душу, будто спасая её от холодной зимы. Словно авансом от будущей встречи ты обнимаешь девчонку за плечи. Вам по семнадцать и это, конечно, любовь! День неботочит, и нежность по венам в мир изливается новой вселенной. В ней эта девочка счастлива рядом с тобой…
Ты без нее и уснуть-то не сможешь и позвонишь ей, но сутками позже. Мама расскажет, что… так получилось само...
Ты заскулишь и не сможешь ответить. В мире случается, что
божьи дети не по годам возвращаются рано домой.