Жив я буду не стихами, не песнями:
То чужие уста - не мои,
А пушистой снежной плесенью
Что покроет твои виски.
Будешь помнить, как в робкую ночь,
Белый висельник томно в лесу,
Как недавно застывший маятник,
Молчаньем шептал про тоску.
Дрожь ручья по скользкой ложбине
Разрезающей надвое путь,
Подпевала ему: молодыми
Суждено нам друг с другом уснуть.
И как брызжет росой зеленый рассвет,
Стариковские руки чьи
Холодной рукой дробят черствый хлеб
Нетронутой плугом земли.