Лондон — бездушная фабрика смерти — в смоге тумана не дремлет, но дышит.
Старый Биг-Бен механическим сердцем время считает то громче, то тише.
Головоломки не всем по карману, и топору выпадает работа.
Впрочем, за плотной завесой тумана не различить паутины тенёта.
Мухи погибнут на клейком распятье - мухи статистике в плюс или в минус?
Я же, отчаявшись, ночи в объятья, словно желанной любовнице кинусь.
Чёрные мысли, как чёрные черти, всё ядовито — и взгляд, и дыханье.
Лондон — бездушная фабрика смерти — не умолкает в моём подсознаньи.
Пусть от каннабиса дым ядовитей, чем предрекает обдолбанный кули.
Дайте мне пищу для снов и наитий. Я от себя ухожу — ухожу ли?
Может быть, это мой собственный гений в жажде фатального кровопролитья
вышел охотиться за провиденьем, словно паук, выпускающий нити.
Может быть, всё это — только забава, а настоящее скрыто в тумане.
Фетиш - игра. Бижутерия — слава. И только смерть ни за что не обманет.
Лондон — бездушная фабрика смерти, донор уныния и эйфории.
Скрипка играет зловещее скерцо: вечер, октябрь, туман, фонари и...