На станции моей акации в стручках:
мальчишки мастерят из них пищалки -
приваживают осень... Стыками стуча,
несутся поезда: ты запрещал им
притормозить, помедлить, двери приоткрыть?
Не разрешал мне вспрыгнуть на подножку?
От солнца щурясь, от зловредной мошкары
отмахиваясь, я всё жду: вдруг можно
мне будет совершить из зарослей побег?
Но пролетел состав, мелькнули лица,
средь них твое, в окне. Но взгляд уже померк....
Вновь мимо, мимо... Не остановиться....
10.07.2013