Любила она стихи писать,
Она любила спелые вишни,
Если любила, то слишком
И очень любила мечтать.
Он запасался терпеньем,
Он ждал её каждый вечер
И в ожидании встречи
Терзался любовным томленьем.
Он компьютер её ненавидел,
Ведь она была с ним неразлучна
Ей с ним хорошо,
Ему без неё – скучно
И подступала обида.
Он вишни ей спелой купил,
Помыл и поставил пред нею
Она машинально всё съела
Он ей невниманье простил.
И время уж за полночь было,
Похоже, он даже уснул,
И кто-то с безудержной силой
Окно, где она сидела,
Безжалостно распахнул.
И вихрем её подхватило
И в чьих-то безумных объятьях
В домашнем простеньком платье
Умчалась.
Внезапно случилось,
И вмиг за ней окошко
Тихонько закрылось...