Уходят в биографию недели,
Уходят годы, даты, имена,
И та роскошная,
что в сердце, тишина,
И белые вишнёвые метели.
Уходят строчки все,
что волновали,
Что занимали трон и пьедестал,
Те чистые, как слёзы, как кристалл,
Что спать ночной порою не давали.
Но счастье в том,
что их вернуть не сложно:
Листай страницы сладкие - живи,
И миги Счастья и Любви лови,
И вновь почувствуй,
как душе тревожно.
Познай опять,
как сердце в упоенье
Забьёт в тиши во все колокола,
Что Ты вернул Любовь, что там была,-
И, может, это будет искупленьем...
Какое диво!
Я вернулась в лето,
Когда Ты строчки дивные дарил,
Когда меня отчаянно любил
Душою окрылённого Поэта...
Уходят в биографию недели,
Уходят годы, даты, имена,
И та роскошная,
что в сердце, тишина,
И белые вишнёвые метели...
____________________