Хоть бы раз в Скандинавию бросить мне кости,
Поняла бы, как можно засохнуть от злости,
А от зависти стать абсолютно зеленой.
И проснуться бы, сколько ходить можно сонной,
Ненавидящей тех, кто с деньгами и без
Путешествует, мой игнорируя стресс?
Хоть бы раз или два, или три бы разочка...
Но запуталась снова в иллюзиях строчка,
Завиляла хвостом, заметая следы.
С ней все ясно: боится холодной воды.
И русалок боится, и духов, и леших,
И людей в капюшонах, особенно - пеших.
Как с коня, соскочила с трусливой я строчки.
Лес, болото, крик филина, кто-то у кочки
Шевелится, зовет меня скрюченным пальцем.
Это новая строчка знакомит со старцем,
Лет, так думаю, он - сорокА с небольшим.
Неужели мы с рифмой обряд совершим:
Выйдем замуж за фрика - и все тут дела?
Нет, пусть рифма выходит, коль так расцвела.
Вдруг растаял иллюзии призрачный свет.
Никакой Скандинавии рядышком нет,
Ни болота, ни леса, ни филина крика.
Даже тень растворилась от старого фрика. 2012г.