(посвящается отцу моему
Александру Михайловичу)
Сюда прихожу, когда грустно,
Послушать шептанье берёз.
В родное своё захолустье
Здесь раньше был нашим покос!
Всплывает картинка внезапно-
Как будто бы, сон, наяву.
Меня встречает вновь папа
Травой вытирая косу.
Обедом его здесь кормила,
Косил-то всегда он один.
Не раз ему говорила:
-Сошёл со старинных картин.
Размах широченный и ровный.
С литовкой казалось бежит,
А взгляд был по детски задорный,
Ну точно с картины мужик.
С полями широкими шляпа
И капелькой пот на носу,
Таким мне запомнился папа,
Тот образ сквозь годы несу.