Путь Кельта

 
Бурлила раненая жизнь,
В душе прохладной pixy*.
Тебя,тебя,хотел увидеть вновь!
О, если только смог бы.
Уж сядет солнце,а покоя нет.
Откуда всё это берётся,и уходит где?
Как  нежно тебя гладил,помню,
Аж замирало тайком сердце.
В немыслимых объятиях,нежных,
Бессмысленно разбрасывал цветы.
Спокойный  и умеренный,
Абсурдный чтец и верный воин,
Заснул под камнем на пути.
Закат роняет мягче,еле-еле,
Последние свои огни.
Задует ветер на полях ,
Я упаду в хлеба,
Прижмусь к земле,
И буду умирать.


*Пикси- доброе маленькое существо в фольклоре Англии(с острыми ушами и в островерхой шляпе), по некоторым преданиям, в пикси воплощаются души младенцев, умерших до крещения).