Поле маков. Полынный ветер.
Ни бессмертных, ни смертных - нет.
Только - светел, до боли светел
твой мерцающий силуэт.
Нет цветка одного, лица нет.
Только вереск цветет ковром.
Все отчетливее мерцает
контур призрака серебром.
Подойди же, цветок мой черный,
осуши этот омут слез
холоднее потоков горных -
я замерз в нем, совсем замерз.
Я ни слова не проронил и
отыскать я тебя не смог.
Я не вижу твоей могилы.
Ни одна из моих дорог
не ведет к ней. Уже не верю,
что вернешься через века.
Но, подобно немому зверю,
сторожу мертвый дом. Тоска -
это то, чем нельзя с другими
поделиться. И я один.
Травы шепчут мне твое имя
цвета ранних моих седин,
пепла этого и тумана,
невозможности уберечь,
залечить эту боль и рану...
Я бессильно роняю меч.
10-12.07.2013