Иней. C ржавчинкою травы,
в голубых линейках поле,
как светло, морозно, славно,
на спине - для печки хворост!
Небо иней уронило,
в седине трава клубится,
расчертило мелом ниву,
бледность бросило на лица.
Утонченный, поседевший,
старый мир встречает утро,
и могучие черешни
льются в небо перламутром.
Как мелодия наивна -
луч играет на свирели,
в унисон с ним шепчет иней,
тает с ним и наше время.
Остановишься, мгновенье?
Улетишь, след сна оставив?
Хворост к печке в синих тенях,
шорох мига в скрипе ставней...
Камиль Писсарро
"Иней". 1873 г.