Тот не – поэт и этот не поэт,
и множество загубленной бумаги,
где росчерков чернильные зигзаги
не идеальных буквиц силуэт.
И вновь забрезживший рассвет,
остывший кофе, крошки бутерброда,
и муза, задремавши у блокнота,
устала, исполняя пируэт.
И вроде есть, и вроде нет,
в глубинах подсознья ассонансы,
но переходят, как-то в диссонансы,
и на листок, ложится всякий бред.