Я не дышу тобою,ты прости,
другим конечно,дела нет до слов,
прости,что разошлись наши пути,
а на арене, слышен громкий рев.
И крик толпы,что наблюдает бой,
где гладиаторы, с зверьем, гибнут как братья,
мой колизей, давно похож на ров,
моя душа не знает цвета счастья.
Один поет, что написал строку,
не сможет достучаться до души,
и тот поет не я, мой мир паршив,
и я пишу стихи, живые лишь в ночи.
Мой город спит уже давно,
и я не гордый,для поэм есть место,
прости любовь,что не живу тобой,
прости душа, что ты не знаешь счастья цвета.